... знаешь, мне уже две недели совсем ничего не снится и не пишется, не смеётся, не говорится... я загрузила себя работой, придумала сто два дела, убедила себя в том, что я и не хотела ничего, не хотела. ни тебя не хотела, ни смеха твоего не хотела, ни жёстких волос, ни мягкого мятного тела.... и теперь мне уже две недели совсем ничего не снится, только горько естся и горько спится. ... знаешь, мне уже две недели никто не звонит домой. говорят, ты сменила номер, теперь мы не знаем твой, а я не могу подобрать себе ни номера, ни судьбы, открываю справочник, собственный справочник, а там только - бы. там написано, что не будет ни нежности, ни борьбы, ни губ твоих пряных, а только сплошное - бы. сплошное условие, не выполняемое до конца ни одной судьбой, и расстояние, чёртово расстояние между мной и тобой. ... и две недели я засыпаю под связанным не-тобой дримкетчером, он, видимо, ловит всё, и вроде бояться нечего, но я иногда думаю: что если все мои сны до последнего, он отдаёт... тебе? может, мне присылали и города летнего, и улочек не-московских, и сада, и несовершеннолетнего мальчика из сладких грёз де сада, и трамваи со звоном летящие, безбилетные... но пока - я закрываю глаза, засыпаю вечером, и просыпаюсь утром: пустая, выхолощенная, беспечная. ... мне уже две недели совсем ничего не снится. снимаю ловушку. закрываю к тебе окно. приснись мне, пожалуйста, маленькой, круглой птицей, поедающей на моей ладони пшено... (Марта Яковлева)

Теги других блогов: поэзия сны тоска